La vieja mansión de mis tatarabuelos no me parecía nada acogedora. Las paredes de piedra, el suelo de madera ya demasiado usada; las habitaciones excesivamente amplias, los techos tres metros por encima del suelo, y el trastero al que nadie subía desde hacía décadas. Después de colocar mis maletas en la habitación que ocuparía durante una semana, bajé a la cocina y me preparé un sandwich de mortadela. No me supo tan bien como los que me hacía mi madre, pero pensé: "algo es algo". Desde que había llegado, tenía la sensación de que alguien me observaba. Decidí no darle importancia, ya que sabía que estaba totalmente sola en cinco km. a la redonda. Mi estancia ellí no era un viaje de placer, si no un viaje causado por la curiosidad. Curiosidad que había hecho crecer en mi , mi querida abuela, contándome historias sobre la estatua de una niña que lloraba lágrimas de verdad. La escultura, según ella, representaba a una niña sentada, con las manos rodeando sus rodillas y mirando para el frente. También me había contado que esta representación se hayaba en el trastero de la vieja mansión. Allí me disponía a subir yo.
Cuando me encontré la puerta del trastero frente a mí, me entró miedo pero me convencí a mí misma de que no había nada que temer. Abrí estaba la estatua, frente a frente conmigo. Era una representación casi perfecta. Su color se había deteriorado, pero el gesto, la mirada, la postura eran las de una niña de verdad. Su cara, representaba el dolor, la soledad. Sus manos rodeando las rodillas le daban el aspecto de que así se sentía segura. Su mirada al frente, decía que no tenía miedo. Me sonrió, estoy segura. Era cierto, estaba llorando.
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